solía dedicar grandes periodos del día a pensar en ti y sin embargo, aunque me lo pidieras, no creo poder ser mucho más específico que eso. pensaba en ti pero no pensaba en nada que hubiésemos vivido juntos, ni en una anécdota tuya, ni en tu piel no sé si amarilla o blanca, ni en tus ojos grandes, ni en tus pies chistosos, ni en cualquiera de los futuros hipotéticos. si acaso alguna vez pensaba en lo que podrías estar haciendo, nunca le atinaba. no pienso, por ejemplo, en tu contorno, ni en el día amaneciendo entre tus cabellos. ya jamás me atrevería a insinuar que pienso en todo lo que cabe entre tus manos, ni en tu música favorita, ni en los temas que cubriríamos en una noche entera sin dormir. trato de ya no pensar en lo que tú piensas, en lo que tú sueñas, en lo que te hace falta. por el contrario, intento concentrarme en pensar en lo que yo pienso, en lo que yo sueño, en lo que me hace tanta falta, pero no hace diferencia. digo que pienso en ti como una rápida excusa, como manera de resumir mi día entero. digo que pienso en ti cuando estoy pensando en lo amplio que puede ser nuestro universo o bien el tuyo o el mío. ¿a qué se refiere uno cuando dice que piensa en el mundo? por días enteros no me cruzas la cabeza y lo confieso, a momentos me cuesta trabajo pensar en otra cosa.
apareces al final de cada línea que se extiende fuera de foco. siempre te dibujas sobre toda hoja en blanca que yo toco.
apareces al final de cada línea que se extiende fuera de foco. siempre te dibujas sobre toda hoja en blanca que yo toco.
